Проза
Сын Ваньки Пантелеева
Где-то капало. Он лежал с открытыми глазами и слушал. А завтра — все. Ни потолка, ни капель, ни койки, ничего не будет. И это «ничего» представлялось до такой степени чудовищным, что лучше бы параша, вонючие носки и брезгливые усмешки. И вспомнить-то, как назло, особо нечего. Не жизнь – а так, Читать дальше…